Sín

Se me han quitado las ganas de escribir,

 Casi ni leo, no por pereza 

sino porque ningún título

 llama en demasía mi atención. 

Incluso el pan últimamente me resulta insípido 

y el vino con aroma a frutos silvestres

 ya no me sacia. 

Tengo una redondez sin llenar,

 la perfección no tiene cabida en mí. 

Soy vientre de cristal expuesto a caídas, 

rompiéndome en pedacitos muy pequeños. 

Y a veces, ingenua, confundo el vacío con la nada. 

No pongo remedio. 

Me ahogo como el junco en la alberca grande,

 No hay fondo. 

Me mantengo en la superficie a duras penas. 

Expuesta otras veces al calor del desierto, 

boca sedienta y arena por todos lados. 

Ya no crece hierba por donde piso

ni florece el cerezo en primavera.